прогулки в подсознании
Иногда мне кажется, что хуже всё испортить, чем умею портить я сам, не может никто.)
И что люди меня боятся из-за моих рассуждений. Иначе почему некоторые очень важные мне люди бегут от меня, как от огня? Но с другой стороны, те кто сбежали - видимо не мои и были, потому что свои всегда с тобой останутся что б не случилось.
"I'm sorry
I can't be perfect
Now it's just too late and
We can't go back
I'm sorry
I can't be perfect " (с)
Я проблема. Я знаю. Я слишком много треплюсь порой. А порой слишком много молчу. Я никогда не хочу обидеть и обижаю так что... и каждый раз хочется пробить себе башку за то, что обидел, но поздно. Слишком поздно.
Я ещё я умею профессионально обижаться на тех кто не оправдывает мои надежды и глючиться, считая себя виноватым, ведь если я недостаточно хорош, чтоб ради меня быть идеальными- я виноват, верно? Недостаточно хорош, чтоб ради меня сделать что-то сногсшибательное. Недостаточно хорош, чтоб мне не врать, чтоб быть честным со мной, ценить меня, любить. Недостаточно хорош, чтоб меня не предавать или не сбегать.
Порой так много хочется сказать, а я молчу, чтоб не напортачить.
Я знаю, что не идеален. Знаю, что у меня куча комплексов и пунктиков, принципов и упёртостей. Они составляют личность. Но там и хорошее есть, просто так далеко никто не копает.
Я всегда ждал, что однажды просто придёт кто-то и скажет "пошли, мы создадим свой мир и там будет потрясно". Но все начинают с банального "привет, как дела?". Как дела? Дерьмово, други! Жизнь хрень и солнце ядерный фонарь, моя дорога в неверленд усеяна битым стеклом, но я всё равно каждый день хожу туда и обратно.
В снах хорошо и порой кажется, что именно там реальная жизнь, а не здесь.
На этой грёбаной планете 7 миллиардов человек. А я не могу найти одного вечного, в котором мог б быть уверен на 300%.
Любимые предают. Друзья исчезают или заняты своими делами.
Выживаем.
Ушастые хоть немного спасают, тыкаясь мне в руки и заставляя отвлекаться от этой боли в душе.
Самые весёлые люди не обязательно самые весёлые. Просто если не развлекаться и не веселиться так пиздецки одиноко и больно, что хочется вопить. Просто взять и завопить. Так чтоб весь дом слышал, чтоб у соседей всё из рук попадало. Чтоб сорвать голос. Чтоб не жгло лёгкие.
Утро ночи мудренее. Но не в моём случае.
И что люди меня боятся из-за моих рассуждений. Иначе почему некоторые очень важные мне люди бегут от меня, как от огня? Но с другой стороны, те кто сбежали - видимо не мои и были, потому что свои всегда с тобой останутся что б не случилось.
"I'm sorry
I can't be perfect
Now it's just too late and
We can't go back
I'm sorry
I can't be perfect " (с)
Я проблема. Я знаю. Я слишком много треплюсь порой. А порой слишком много молчу. Я никогда не хочу обидеть и обижаю так что... и каждый раз хочется пробить себе башку за то, что обидел, но поздно. Слишком поздно.
Я ещё я умею профессионально обижаться на тех кто не оправдывает мои надежды и глючиться, считая себя виноватым, ведь если я недостаточно хорош, чтоб ради меня быть идеальными- я виноват, верно? Недостаточно хорош, чтоб ради меня сделать что-то сногсшибательное. Недостаточно хорош, чтоб мне не врать, чтоб быть честным со мной, ценить меня, любить. Недостаточно хорош, чтоб меня не предавать или не сбегать.
Порой так много хочется сказать, а я молчу, чтоб не напортачить.
Я знаю, что не идеален. Знаю, что у меня куча комплексов и пунктиков, принципов и упёртостей. Они составляют личность. Но там и хорошее есть, просто так далеко никто не копает.
Я всегда ждал, что однажды просто придёт кто-то и скажет "пошли, мы создадим свой мир и там будет потрясно". Но все начинают с банального "привет, как дела?". Как дела? Дерьмово, други! Жизнь хрень и солнце ядерный фонарь, моя дорога в неверленд усеяна битым стеклом, но я всё равно каждый день хожу туда и обратно.
В снах хорошо и порой кажется, что именно там реальная жизнь, а не здесь.
На этой грёбаной планете 7 миллиардов человек. А я не могу найти одного вечного, в котором мог б быть уверен на 300%.
Любимые предают. Друзья исчезают или заняты своими делами.
Выживаем.
Ушастые хоть немного спасают, тыкаясь мне в руки и заставляя отвлекаться от этой боли в душе.
Самые весёлые люди не обязательно самые весёлые. Просто если не развлекаться и не веселиться так пиздецки одиноко и больно, что хочется вопить. Просто взять и завопить. Так чтоб весь дом слышал, чтоб у соседей всё из рук попадало. Чтоб сорвать голос. Чтоб не жгло лёгкие.
Утро ночи мудренее. Но не в моём случае.